🇫🇷 – Matin, de Arthur Rimbaud

N’eus-je pas une fois une jeunesse aimable, héroïque, fabuleuse, à écrire sur des feuilles d’or, — trop de chance ! Par quel crime, par quelle erreur, ai-je mérité ma faiblesse actuelle ? Vous qui prétendez que des bêtes poussent des sanglots de chagrin, que des malades désespèrent, que des morts rêvent mal, tâchez de raconter ma chute et mon sommeil. Moi, je ne puis pas plus m’expliquer que le mendiant avec ses continuels Pater et Ave Maria. Je ne sais plus parler !

Pourtant, aujourd’hui, je crois avoir fini la relation de mon enfer. C’était bien l’enfer ; l’ancien, celui dont le fils de l’homme ouvrit les portes.

Du même désert, à la même nuit, toujours mes yeux las se réveillent à l’étoile d’argent, toujours, sans que s’émeuvent les Rois de la vie, les trois mages, le cœur, l’âme, l’esprit. Quand irons-nous, par delà les grèves et les monts, saluer la naissance du travail nouveau, la sagesse nouvelle, la fuite des tyrans et des démons, la fin de la superstition, adorer — les premiers ! — Noël sur la terre !

Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.      

🇬🇧 – Morning, by Arthur Rimbaud

Didn’t I once have a kind, heroic, fabulous youth to write on gold leaves, — too much luck! By what crime, by what error, did I deserve my current weakness? You who claim that animals grow sobbings of sorrow, that sick people despair, that dead dream badly, try to tell about my fall and sleep. I can’t explain myself any more than the beggar with his continuous Pater et Ave Maria. I can’t speak anymore! 

Yet, today, I think I have finished the relationship of my hell. It was indeed hell; the old, the one whose doors the son of the man opened. 

From the same desert, at the same night, always my weary eyes wake up to the silver star, always, without the Kings of life, the three Magi, the heart, soul, spirit being moved. When will we go, beyond the rivers and mountains, to greet the birth of new labour, the new wisdom, the flight of tyrants and demons, the end of superstition, worship — the first! — Christmas on earth! 

The song of heaven, the march of peoples! Slaves, let’s not curse life.

🇮🇹 – Mattino, di Arthur Rimbaud

Una volta non avevo una gioventù gentile, eroica e favolosa da scrivere sulle foglie d’oro, - troppo fortunata! Con quale crimine, con quale errore, meritavo la mia attuale debolezza? Tu che affermi che gli animali singhiozzino di dolore, che i malati disperano, che i morti sognano male, cerchi di raccontare la mia caduta e il mio sonno. Non riesco a spiegarmi più del mendicante con il suo continuo Pater et Ave Maria. Non riesco più a parlare! 

Eppure, oggi, penso di aver finito il rapporto del mio inferno. Era l’inferno; il vecchio, colui le cui porte aprì il figlio dell’uomo. 

Dallo stesso deserto, nella stessa notte, sempre i miei occhi stanchi si svegliano alla stella d’argento, sempre, senza muovere i Re della vita, i tre Magi, il cuore, l’anima, lo spirito. Quando andremo, oltre i fiumi e le montagne, a salutare la nascita di un nuovo lavoro, una nuova saggezza, la fuga di tiranni e demoni, la fine della superstizione, l’adorazione - la prima! - Natale in terra! 

Il canto del cielo, la marcia dei popoli! Schiavi, non malediciamo la vita.

Poesia in traduzione

Poèsie en traduction

Translated Poetry

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