Miracles, by Walt Whitman 🌿🖋📖

Walt Whitman, often hailed as the father of free verse, revolutionized poetry with his groundbreaking collection Leaves of Grass. Born in 1819, Whitman cast aside traditional forms and meters in favor of a fluid, expansive style that mirrored the democratic spirit of 19th-century America. His poetics embraced the body and the soul, the individual and the collective, the sacred and the mundane—merging them in a bold, sensual language that celebrated life in all its diversity. Whitman’s radical openness, both thematically and formally, laid the foundation for modern and contemporary poetry. His influence echoes in the voices of poets like Allen Ginsberg, Adrienne Rich, and Ocean Vuong, who channel Whitman’s emphasis on authenticity, inclusion, and personal vision. Today, in an era marked by identity politics and global interconnection, Whitman’s vision of unity in multiplicity continues to resonate—reminding us that the poetic self is as vast and complex as the world it inhabits.

Miracles – Walt Whitman – Leaves of Grass – Autumn Rivulets – 1892 – translated from English into Spanish 🇪🇸 and Italian 🇮🇹 by Enzo Martinelli

🇺🇸 Miracles, by Walt Whitman

Why, who makes much of a miracle?
As to me I know of nothing else but miracles,
Whether I walk the streets of Manhattan,
Or dart my sight over the roofs of houses toward the sky,
Or wade with naked feet along the beach just in the edge of the water,
Or stand under trees in the woods,
Or talk by day with any one I love, or sleep in the bed at night with any one I love,
Or sit at table at dinner with the rest,
Or look at strangers opposite me riding in the car,
Or watch honey-bees busy around the hive of a summer forenoon,
Or animals feeding in the fields,
Or birds, or the wonderfulness of insects in the air,
Or the wonderfulness of the sundown, or of stars shining so quiet and bright,
Or the exquisite dlihcate thin curve of the new moon in spring;
These with the rest, one and all, are to me miracles,
The whole referring, yet each distinct and in its place.
To me every hour of the light and dark is a miracle,
Every cubic inch of space is a miracle,
Every square yard of the surface of the earth is spread with the same,
Every foot of the interior swarms with the same.
To me the sea is a continual miracle.
The fishes that swim—the rocks—the motion of the waves—the ships with men in them,
What stranger miracles are there?

Enzo Martinelli’s author’s page on Amazon

🇪🇸 Milagros, de Walt Whitman

¿Por qué, quién le da tanta importancia a un milagro?
En cuanto a mí, no conozco otra cosa que milagros,
Ya sea que camine por las calles de Manhattan,
O que dirija mi mirada hacia el cielo por encima de los tejados de las casas,
O que camine descalzo por la playa, justo al borde del agua,
O que me pare bajo los árboles del bosque,
o hablo durante el día con alguien a quien quiero, o duermo en la cama por la noche con alguien a quien quiero,
o me siento a la mesa a cenar con los demás,
o miro a los desconocidos que viajan en el coche frente a mí,
o observo a las abejas ocupadas alrededor de la colmena en una mañana de verano,
o a los animales alimentándose en los campos,
o a los pájaros, o a la maravilla de los insectos en el aire,
o a la maravilla de la puesta de sol, o de las estrellas que brillan tan tranquilas y luminosas,
o a la exquisita y delicada curva de la luna nueva en primavera;
todo esto, junto con el resto, es para mí un milagro,
todo ello relacionado, pero cada cosa distinta y en su lugar.
Para mí, cada hora de luz y oscuridad es un milagro,
Cada centímetro cúbico de espacio es un milagro,
Cada metro cuadrado de la superficie de la tierra está cubierto de lo mismo,
Cada metro del interior está repleto de lo mismo.
Para mí, el mar es un milagro continuo.
Los peces que nadan, las rocas, el movimiento de las olas, los barcos con hombres a bordo... ¿Qué milagros más extraños hay?

🇮🇹 Miracoli, di Walt Whitman

Perché, chi se ne fa di un miracolo?
Per quanto mi riguarda, non conosco altro che i miracoli,
sia che io cammini per le strade di Manhattan,
o se guardo sopra i tetti delle case verso il cielo,
o che guadino con i piedi nudi la spiaggia, proprio sul bordo dell'acqua,
o che stia sotto gli alberi nei boschi,
O parlare di giorno con chi amo, o dormire nel letto di notte con chi amo,
o sedermi a tavola a cena con gli altri,
O guardare gli sconosciuti di fronte a me in macchina,
o guardare le api da miele impegnate nell'alveare in un pomeriggio d'estate,
o gli animali che si nutrono nei campi,
o gli uccelli, o la meraviglia degli insetti nell'aria,
O la meraviglia del tramonto, o delle stelle che brillano così silenziose e luminose,
O la squisita curva sottile e dlihcate della luna nuova in primavera;
Questi e gli altri, tutti e tre, sono per me miracoli,
L'insieme che si riferisce, ma ognuno distinto e al suo posto.

Per me ogni ora di luce e di buio è un miracolo,
Ogni centimetro cubo di spazio è un miracolo,
Ogni metro quadrato della superficie della terra è disseminato dello stesso,
Ogni piede dell'interno brulica dello stesso.

Per me il mare è un miracolo continuo.
I pesci che nuotano, le rocce, il movimento delle onde, le navi con gli uomini a bordo,
Quali miracoli più strani ci sono?

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