Enfance V, by Rimbaud 🌊✒️🇫🇷

Enfance V – Les illuminations – Arthur Rimbaud – 1886 – with translations from French into 🇬🇧 English and 🇮🇹 Italian by Enzo Martinelli

🇫🇷 – Enfance V, de Arthur Rimbaud

Qu'on me loue enfin ce tombeau, blanchi à la chaux avec les lignes du ciment en relief - très loin sous terre.

Je m'accoude à la table, la lampe éclaire très vivement ces journaux que je suis idiot de relire, ces livres sans intérêt.

À une distance énorme au-dessus de mon salon souterrain, les maisons s'implantent, les brumes s'assemblent. La boue est rouge ou noire. Ville monstrueuse, nuit sans fin!

Moins haut, sont des égouts. Aux côtés, rien que l'épaisseur du globe. Peut-être les gouffres d'azur, des puits de feu. C'est peut-être sur ces plans que se rencontrent lunes et comètes, mers et fables.

Aux heures d'amertume je m'imagine des boules de saphir, de métal. Je suis maître du silence. Pourquoi une apparence de soupirail blêmirait-elle au coin de la voûte?

🇬🇧 – Childhood V, by Arthur Rimbaud

Let me finally rent this tomb, whitewashed with the lines of cement in relief - far underground.

I lean on the table, the lamp shines very brightly on these newspapers that I am stupid to reread, these uninteresting books.

At an enormous distance above my underground living room, the houses take root, the mists gather. The mud is red or black. Monstrous city, endless night!

Less high, are sewers. At the sides, nothing but the thickness of the globe. Perhaps the azure chasms, wells of fire. It is perhaps on these planes that moons and comets, seas and fables meet.

In the hours of bitterness I imagine balls of sapphire, of metal. I am the master of silence. Why would an airhole appearance turn pale at the corner of the arch?

🇮🇹 – Infanzia V, di Arthur Rimbaud

Lasciami finalmente affittare questa tomba, imbiancata con le linee di cemento in rilievo - molto sottoterra.

Mi appoggio sul tavolo, la lampada brilla molto forte su questi giornali che sono stupido a rileggere, questi libri poco interessanti.

A una distanza enorme sopra il mio soggiorno sotterraneo, le case mettono radici, le nebbie si addensano. Il fango è rosso o nero. Città mostruosa, notte infinita!

Meno alte, sono le fogne. Ai lati, nient'altro che lo spessore del globo. Forse le voragini azzurre, pozzi di fuoco. È forse su questi piani che si incontrano lune e comete, mari e favole.

Nelle ore dell'amarezza immagino palline di zaffiro, di metallo. Sono il maestro del silenzio. Perché un buco d'aria dovrebbe impallidire all'angolo dell'arco?